Скольких людей сгубил алкоголь, и сам же был в опале... Колонка Татьяны Сулимовой
В соседнем подъезде моего дома живет Жора. Жора — величина постоянная, равно как и открытое настежь окно его квартиры на первом этаже. Мельком бросишь туда взгляд — и тут же на душе тяжело становится, а порой в нос ударяет крепкий запах плодово–ягодных напитков. Иногда мрачные очертания нехитрого интерьера за окном дополняет хриплое рычание, это Жора или кто–то из его гостей улетает в самое подземелье человеческой сущности и глаголет оттуда. Справедливости ради надо заметить, что ни Жора, ни его визитеры порядок не нарушают, а именно вообще редко выходят за границы квартиры с открытым окном. Ну разве только иногда, раз или два за зиму, весну или лето на свет появится ошалевший Жора, постоит на улице и, ничего так и не поняв, опять нырнет к себе. Был еще случай: Жора, перепутав двери, уснул в нашем подъезде, естественно, со всеми вытекающими последствиями... Ничего, позвали уборщицу, она аккуратно все убрала, все–таки свой человек. Жора...
Мне не довелось знать его до того как, а потому я не могу определить степень падения этой личности и думаю, что никакого падения у Жоры и не было.
Я же и говорю: Жора — величина постоянная. Совсем другое дело — прочие жильцы нашего двора, которые периодически нет–нет да и оказываются у Жоры. С Жорой. Вот так жил–был человек, ходил на работу, а потом он уже раз... и лезет в открытое окно, и лицо в кровь разбито... И говорят, что совсем недавно он был хорошим детским кардиохирургом, мой сосед сверху, который сегодня всю ночь звонил в дверь и рычал: «Дай пять тысяч...» Еще недавно они по субботам катались с женой и дочерью на велосипедах и ходили в походы. Сложная работа, стрессы, маленькая зарплата и все такое. Моя знакомая работает в наркологическом диспансере, я ей эту печальную историю рассказываю, она и бровью не ведет: «Таня! Если б знала ты, сколько замечательных детских и взрослых врачей побывало у нас... У всех одна история: сложная работа, стрессы и презенты от благодарных больных. Полежат, «прокапаются» и пошли гулять, как новенькие, до следующего раза и так пока вконец не сопьются...» «Быть журналистом безопаснее», — размышляю. «Спокойно! И ваши нам хорошо знакомы... И спортсмены, и ученые, и деятели культуры и искусства. Кстати, если надо мобильный телефон починить — обращайся. У нас сейчас отдыхает замечательный мастер, всей больницей ему аппараты носим. Золотые руки!»
Алкоголь как зло никогда мной не расценивался. Моя милая бабуля, царство ей небесное, запирала дом на замок, завешивала шторы и, достав из–под кровати выварку с хлебной бражкой, сооружала из кастрюль и треноги самогонную установку, чтобы потом с чувством удовлетворения поджечь фитиль, смоченный в слегка мутноватом продукте, и, причмокнув, сказать: «Крэпкая!» Бабулечка никогда не пила ни капельки. Нагонит, слегонца разбавит колодезной водицей и расплачивается жидкой валютой с мужиками за то, что навоз из сарая вынесли, картошку «пабаранавали», да и вообще... Женщина она всю жизнь была одинокая, а мало ли в сельском доме мужской работы. Одинокая, потому что муж спился... Да и от моего дяди, ее сына, этот результат домашнего самогонного творчества приходилось прятать, он тоже был склонен. Так и погиб по этому делу.
Скольких людей сгубил алкоголь, и сам же был в опале. «Сухой закон», пропаганда «родниковых» свадеб, где за здоровье молодых накатывали по стакану кваса... И без толку.
Пьют. Все по–разному. Рабочие после смены, по дороге домой. Зимой прямо на ходу, спрятав бутылку в рукав. На работе. Нельзя! А пьют... Моя знакомая домохозяйка пьет. Дома. От скуки и нелюбви к домашней работе. Выпьет — и уборка начинает спориться. Артисты на гастролях, журналисты на презентациях, служащие на банкетах, студенты в общагах, молодежь в парке культуры и отдыха. Не все допьются до ерофеевских «Петушков». Но и остановиться не все смогут...
И вроде сам по себе алкоголь не несет зла. Ну какое зло может быть в бутылке шампанского, выпитой семьей в новогоднюю ночь, в коктейле «Махито» во время жаркого летнего дня, проведенного на турецком пляже, в красном вине, поданном к аппетитному стейку. И можно сколь угодно долго говорить о пустоте в душе и жизни, которую заполняет алкоголь. И о горе, которое им заливают. О стрессах, о плохой компании. Но...
Я думаю, что «Москва — Петушки» — это великое литературное произведение, пророческое. Оно поднимает из глубины славянской культуры один из главных ее законов, такую простую констатацию факта, часть нашей сущности. И все очень даже просто: МЫ ПЬЕМ. Сильно. До белых коней. И гибнем. И никакой не надо искать подоплеки.
Веня Ерофеев прав!Скольких людей сгубил алкоголь, и сам же был в опале... Колонка Татьяны СулимовойВ соседнем подъезде моего дома живет Жора. Жора — величина постоянная, равно как и открытое...
Главная
Гороскопы
